Tetas rellenas, penes vacíos

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Hemos llegado al punto en el que no tenemos la mas puñetera idea de lo que el amor significa, cuando, donde, y como buscarlo, cuando, donde y como darlo, cuando, donde y como recibirlo.
Mujeres “mayores” que se regocijan en sentirse deseables y follables cuando lo que en realidad buscan es ser amadas, cuidadas y queridas.
Hombres atemorizados como chiquillos por la llegada de los 40s o los 50s que intentan revivir en amores adolescentes por falta de leche de burra.
Mujeres que se injectan las tetas de un falso amor con silicona, en vez de drenárselo de la cabeza. Hombres, no necesariamente mayores, que ya no saben que hacer para que entremparse. Que se compran harleys, audis, cualquier cosa que haga ruido, que sustituya su virilidad perdida. Símbolos fálicos para sustituir su falo perdido.
Ejecutivos estúpidos presumiendo en la mesa del restaurante de sus mentiras sabiendo que la única forma de no sincerarse es contar una mentira mayor sobre el polvo que se pegaron esa noche.

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Mujeres siervas del dinero de maridos que han comprado su silencio, amaestradas para mirar hacia otra parte. Para callar como eunucas.
Miradas perdidas que buscan el amor en cualquier sitio y que hacen cualquier cosa para obtener una migaja. Palabras y gestos que buscan y provocan el sexo cuando el corazón necesita ser abrazado con ternura.
Folladas que imitan películas porno en la que ni siquiera sabemos quien está follándose a quien. Si estamos follándonos a alguien o somos nosotros los que estamos siendo follados por nuestra propio alterego. Ahi, dádonos por culo mientras enculamos a alguien.
Frivolidad a precio de fábrica. Carne marcada por cien manos diferentes, maquillada para parecer fresca. Emociones envasadas en lata. Discursos ensayados que se tragan la lengua en cuanto salen por la boca. Falacias. Te quieros a precio de saldo. Te amo mas que a nadie hasta que cualquier otra u otro me mire. Me preste atención. Me saque de la nada, de la miseria en la que existo.

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Miserias edulcoradas. Engaños que ya no cuelan ni para nosotros mismos. Espejos rotos de tanto ensayo que han tenido que soportar, rayados de tanto pasar vergüenza ajena.
Amores baratos, improvisados, inventados, ficticios, cíclicos. Norias donde el amor gira como un torbellino y donde al final, todo el mundo sale despedido. Sexo fácil pero seguro. Corridas que nos dejan mas vacíos que nunca, que drenan el semen o el flujo, pero no nuestra angustia. Manipulación emocional. Consuelos injertados. Angustia volcada en el sexo. Vacíos imposibles de digerir a solas pero que es necesario digerir a solas. La absurda pérdida y búsqueda del sentido de la palabra amor, de volver a sentirse capaz de amar y ser amado de verdad.
Proyecciones sin fin, patrones que dan vueltas y vueltas como caballitos de un tiovivo. La alegría de la primera vuelta que se vuelve tedio y desesperación cuando ya llevamos un centenar. Amores caducados y caducos, heridas de las que ni siquiera sabemos como hablar con nosotros mismos. Hacer la guerra por pura impotencia, pegar y tirar de la violencia por no saber cuando es el momento de rendirse, de admitir que uno no puede mas.

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Cansancio. Miedo sobre todo. El niño que una vez fuimos maniatado y tirado al fondo del mar con cadenas. El día que tiramos al bebé junto con el agua por la ventana. El día que nos despedimos del amor. El dia en el que el amor nos dijo: no volveré contigo hasta que crezcas.
El drama que se repite. La tragedia de un dolor del que no es posible huir rellenándose las tetas o metiendo la polla en cualquier sitio. Y el esperpento de intentarlo, pese a todo. De buscar siempre en el sitio equivocado porque nadie nos dijo en su momento: “no seas mas pendejo. El amor no está allí fuera. Haz el favor de aprender a quererte.

*Texto extraído de un libro en preparación, todos los derechos reservados.

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